Hace quince días que no camino con las manos,
que no te como por los ojos,
que me baño a diario en tus recuerdos,
hace quince noches que no duermo
con los párpados abiertos y mi corazón en tus manos.
Hace dos semanas y un día, mañana serán dos,
que desojo –uno a uno- los libros que has leído,
que lluevo por las tardes,
que vivo en mi propio otoño,
que me exilio en los periódicos,
que le escapo al sueño
que al despertar se convierte en pesadilla.
Hace ya medio mes que me aturde la libertad,
que me ahogo cada vez que respiro;
hace -para mí- ya casi un siglo
que no pruebo tus besos
y que, como puedo, le escapo a tu olvido…
Leandro Murciego-