Di que el viento tuerce, doloroso, a la deriva,
tus caminos.
Pero, ¿de qué violencia estamos hechos,
de qué sal, de qué arena fragorosa?
¿En qué poniente aciago, en cuál mañana
diseminaron estos rudimentarios brotes?
Di que el viento ulula en la madera
quijongos imposibles que te arrastran.
¡Qué difícil sangrar de la esperanza!
Satisfacer los anhelos de roble
de los ríos y las doblegadas cumbres;
no quedar más anclados entre estepas vividas.
¿De qué hojas dispersas nos hicieron,
de qué maíz, de qué barro salobre,
de qué excremento macerado y fiero?
Di que el viento atravesando
es esta luz lejana
que le devuelve la mirada a Dios.
Y nos vuelve terrones como rayos,
palabras como cielos
donde iniciar estas amarras
de la luz que nos subleva hasta el abrazo.
Di tú si el viento
está cantando al fin entre los prados.
Del libro Sed de otras piedras
Ronald Bonilla-