Los ausentes

Nosotras,
las sin hijo,
las madres de esta tierra.
Las que dimos retoños
tan hermosos,
las que hicimos esos hombres orgullosos
tan puros, tan altivos.
Nosotras,
las madres de esta tierra,
las que mecen en secreto
viejas cunas.
Las que hemos de morir
sin consolarnos.
Nosotras,
criollas espartanas,
leonas despojadas,
heridas, mutiladas.
¡Pobrecitas las madres
de este pueblo!
Condenadas a buscar
tumbas perdidas
o a llorar, sin que se note,
en las partidas.

Nora Beatriz Suárez-