¿Vida?

¿Es esto la vida?
Ni vuelos ni goteos
sucumben las entrañas
¿Ondas…?
En acecho
la sangre es un hostigo.
Van y vienen
En filigranas en trenza:
del cobijo y aleros
al desamparo
del granizo y las ráfagas
al tibio cuello
de la puerta de hierro
a la erosión de lenguas.
Giran e interrogan.
¿Es esto la vida?
No hay sonido alguno
Corre
con un pan entre los dientes
el  hambre no nos exime
del miedo
del agua
de los relámpagos.
Ambos a contrapelo.
El
en reparo
mastica migajas
y espanta los insectos
con cierto descontento.
Ella
como el otro
murmuró
en que cuerpo la mano
el último nudo de la errancia
un principio en su fin
disgrega todo esfuerzo.
¿De quién es emisario el deseo
de los vanos intentos?

María Pugliese-