Padre

Cuando invoco tu voz
una insolente canción nace
de la insoluble vida
que marcó tu tiempo.
Leyendo tu foto
recuerdo el candil
preso en tus pupilas,
recordando quizás
capítulos dolidos
con ecos de tu tierra,
con tu estirpe enraizada
a tus manos de fuego.
Y te siento cantar
con voz azul
en el altar del jardín,
allí,
donde el limonero
fue juguete nuestro,
tú dándole agua
yo trepando al cielo.
Y te siento llorar
en silencio tal vez,
rezar
tus agudos momentos,
todo tu pesar.
Hombre
contemplativo,
incienso de la lucha,
arena de un mundo nuevo,
presidente del trueno,
amable visita en los cementerios.
Cuando te recuerdo
es tomar con la punta
de mis dedos,
la esencia más pura que
mis ojos vieron
y navegar tu imagen,
herencia de todo lo bueno.
Padre,
del insomnio mudo
con cicatrices incrustadas
a tus recuerdos,
armadura notable,
puerta abierta del firmamento,
aguda flecha de rayos,
a veces somnolientos,
a veces risueño,
sin alardes,
sencillo y tierno.

Monik Matchornicova-