Poemas

Canción

La canción tiene cuchillos

que hieren, hoy más que antes

-mil puñales asesinos

a los que no acusa nadie-

 

cuchillos que desde el viento

con el filo de la tarde

apuñalan la palabra

y entre estertores y sangre

dejan una que otra lágrima

(¡Eso no me lo arrebaten!)

 

cuchillos que se refugian

cobardes, en cualquier parte,

mientras en el aire crece la canción

con letras que son cadáveres.

 

Gladys Carmagnola-

 

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