El costurero
Cinco dedales en la pequeña caja
multicolor enjambre de hilos y trencillas.
Mi madre era una curva sosegada en la tarde.
Presagio sospechado
sombrero luminoso
perfume de alelíes.
Suave curva atravesada en el silencio
Pluma de garza hundida en la arena
entre sueños y dedales
y el frío,
el frío lamiendo las ventanas…
Ofelia Funes
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