El dolor no humaniza, no ennoblece, no nos hace mejores ni nos salva, nada lo justifica ni lo anula. El dolor no perdona ni inmuniza, no fortalece o dulcifica el alma, no crea nada y nada lo destruye. El dolor siempre existe y siempre vuelve, ninguno de sus actos es el último y…
He vuelto a ser bella y quizá sea éste mi último otoño. Más bella que cuando le gusté en el sol, bella, y vana a sus ausentes ojos, como una hoja de sombra… Pero algunas noches, en el silencio que ya no turba el llanto, invocada me siento con desesperada sed por su boca lejana……
La luna, anoche, como en otro tiempo, como una nueva amada me encontró; también anoche, como en otro tiempo, cantaba el ruiseñor. Si como en otro tiempo, hasta la luna hablábame de amor, ¿por qué la luna, anoche, no alumbraba dentro mi corazón? Favio Fiallo-
Harto de todas las batallas el guerrero tomó su espada que hundió en la arena y pensó: Éste es un buen lugar para la muerte. Indiferente cayó la tarde. Nadie preguntó por el guerrero. A nadie importó el lugar escogido para el descanso. Una tormenta de arena se encargó de sepultarlo. Abono no…
Son tan vivos los rubores de tus flores, raro amigo, que yo a tus flores les digo: «Corazones hechos flores». Y a pensar a veces llego: Si este árbol labios se hiciera… ¡ah, cuánto beso naciera de tantos labios de fuego…! Amigo: qué lindos trajes te ha regalado el Señor; te prefirió con…
¿Es tu hija, verdad? la he conocido por la estrellas fugaz que hay en sus ojos, la cabeza inclinada y la madera, tan tuya, de mirar lleno de asombro. ¿Es tu hija, verdad? lo han presentido -¡desde tan hondo- unos vientos callados que dormían bajo las aguas quietas, en el pozo de los tiempos…
Es lo que tiene, el amor: empiezas siendo el galán protagonista de una maravillosa comedia, y acabas convirtiéndote en un actor sobrio, serio, de carácter, solo que de tu propia tragedia. Karmelo Iribarren-
La mujer alcanzó la perfección. Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización, la apariencia de una necesidad griega fluye por los pergaminos de su toga, sus pies desnudos parecen decir, hasta aquí hemos llegado, se acabó. Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes, uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía. Ella los ha…
Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo: ¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real? ¿Quién me arroja al vacío cuando respiro? ¿Quién es mi verdugo adentro de mí mismo? Oh Tiempo. Rostro múltiple. Rostro multiplicado por ti mismo. Sal desde los orígenes de la música. Sal desde mi llanto.…
Cuando ya la resaca deje mi alma en la playa, y del arco agobiado de mi espalda se vaya el ala cercenada, cual vela desafiante, en cicatriz y estela prolongará el instante. Quedarán vigilando, símbolo intrascendente, dos pobres ojos pródigos y una mendiga frente. ¡Catacumba de agua, amor! ¡No me conoces! Ni nadie…