Había una rosca cubierta de azúcar, una mesa con el hule verde y una frutera de vidrio (por la loneta de las cortinas, el sol sacaba tornasolados color de ajenjo), y había peras. Recuerdo los cabos rotos y el punto negro que, en una de ellas, hace el gusano. Sé que las dos teníamos el…
Deténte, sombra de mi bien esquivo, imagen del hechizo que más quiero, bella ilusión por quien alegre muero, dulce ficción por quien penosa vivo. Si al imán de tus gracias atractivo sirve mi pecho de obediente acero, ¿para qué me enamoras lisonjero, si has de burlarme luego fugitivo? Mas blasonar no puedes satisfecho de que…
Estamos aquí y no estamos algo en nosotros está en otro lugar antes o después, vivir es estar en otra parte buscando a ciegas en el lugar donde no estamos. Cuando esas partes se encuentran en un todo quedamos afuera golpeando las puertas del enigma. Héctor Berenguer-
Aroma de flor que trae tristezas a mis recuerdos, sonidos de besos jóvenes, ilusiones de otros tiempos. Todo pasa y todo queda advierten, sabios, los versos; bellezas que se marchitan, ojos que el amor perdieron… Grave es que ese sueño siga latiendo vivo en el pecho, amando amores dormidos, despertando sueños viejos; ¡dos…
Para todo sueño, los atardeceres dan a la tarde una luz aparente que no puedo resolver; es que a fuerza de salar el manuscrito crecen la certeza y la demora y por delicadeza pierdo la vida. Más de lo que tú sabes he insistido con golpes en el agua, y es más de lo que…
Esta hoja de marfil y su bastón de arena que sabe del vuelo legendario de puentes y de remolinos, de los altos adioses que cometen las plateadas golondrinas. Por la ciudad que cruza el juego de sus lunas de fiesta, saciada de esquinas y de puertas, y el naipe del dolor persigue y se…
En algún lugar del mundo está la Puerta, aquélla que no abriste, aquélla que persiste entrecerrada a través de tu destino, como lápida inclemente y asesina. No te acerques con tu ofrenda inconclusa a esta Puerta –que es de plomo- no es pregunta ni respuesta de las puertas que elegiste no pasar. María Cristina…
Es la hora incierta de las espumas grises, es la hora de la proa que desciende a la garganta del mar, nadie duerme en este parto nadie llora sobre la sombra, la noche siempre regresa con su vistosa revelación de angel, le han robado los ojos al mar se le han ido las manos, los…
