Cuentos de amor
cronica literaria
Perfil
El espejo derrama los caireles de mis sueños. En los perfiles de la noche claman las ausencias. Palabras del viento palabras de la sombra soledad enmascarada en el antifaz del silencio. Victoria Servidio-
Como loba en celo
Se aquietan las penumbras amanece la voz vistiendo mi alma ocre con rojo de espera -vacilo entre la soledad y la vida- Crispo mis sentidos aúllo a la luna que no está y atrapo ojos sin párpados en mi desnudez con ropaje de mujer-señora Erguida en el dolor camino hacia el…
Ritual
El ritual se desplaza entre las bóvedas marmoladas Gris en fina garúa hojas arremolinadas por el viento ocre un rosario de voces lleva el cajón La fosa espera sin apuro el final de una inocente Mirada turbia Celos oído envenenado por la palabra ponzoñosa y el último beso que pudrió su…
Siempre amigos
En esta casa…
En esta casa alguien vivió antes. Dejó clavos de punta en las paredes la forma de sus manos en un viejo jabón olores a tabaco, el lavadero sucio. Huellas poco confiables. Vivió esperando un ruido que lo llame desde el amanecer? Lo imaginó esperando? Lloró también de frente, aquí, contra estas puertas? Qué lloró cómo…
El arreglador
Un muñeco se gana la vida arreglando hombres rotos. Le llevan un soldado roto por la guerra y lo recompone, una mujer rota por amor y la arregla, un borracho roto de pesadillas, una loca rota de pájaros celestes, un sillón de ruedas roto de niño triste y los repara. Un mal día le trajeron…
Las valijas
Tenemos las valijas listas para un nuevo viaje. Llevamos un cepillo de dientes dos camisas y un morral lleno de sol. Y es cuanto basta por ahora. Hemos sido felices aquí hemos tenido techo nuestros amigos compartieron con nosotros su pan. Es hora de partir. …
Pedido
¿Y tú quieres mujer, que en una estrofa te dibuje mi amor en pinceladas? un poeta no escribe mascaradas ni se presta al escarnio de la mofa; simplemente, el bardo que deshoja un clavel inventando madrugadas, vive un mundo de lunas desposadas, de una niña que besa y se sonroja; de…
La luz
La quebrada despide una luz filosa que llega como chairada. Y en el fondo del valle el atardecer se tiende, hasta desangrarse. Luis Alberto Taborda-