Gris la tarde. La tarde y mi latido. Este suave reloj que marca lento el fluir de la vida. Mi destino. Gris la sombra. La sombra y mi tristeza demorada en la bruma. Y el silencio despenando los cauces del latido. Y este dolor para nombrar tu ausencia, que en la frágil textura de la…
Es la hora incierta de las espumas grises, es la hora de la proa que desciende a la garganta del mar, nadie duerme en este parto nadie llora sobre la sombra, la noche siempre regresa con su vistosa revelación de angel, le han robado los ojos al mar se le han ido las manos, los…
No quiero tener miedo no lo puedo evitar tengo temor a extraviar cada uno de mis logros. ¿Si me despojo de todo? lo material, lo prosaico si nada tengo ¿que puedo perder? Cambio homenajes , saludos regalos , posesiones ,ofrendas finos cubiertos de plata espejos con filigranas tazas de porcelana, finas copas de cristal por…
Como si fuera un rito dejé por las cubiertas las ropas que oprimían mi piel y mis deseos. En la quietud serena, oscura, de la noche quedé desnudo y libre en actitud de entrega. Estrellas infinitas gimieron en mis brazos y yo gemí con ellas sediento, enamorado. Estuve como un dios, minutos, tal vez horas,…
Aun es otoño, por algunos días mas será otoño, algunas canciones son inmensamente blancas, no me hagas recordar las hojas que me hundieron su óxido en el pecho. Prefiero los restos milagrosos del sol trepándome los brazos con pinceladas de oro. El pequeño tiempo se estrella fugaz contra mis venas, la ciudad está armada diariamente…
Tú tienes la costumbre de los ríos: pasar por las riberas sin mojarte, formar algún remanso en el camino y luego hacerte bulla, catarata, arrasar con las plantas de la orilla y arrojarte de golpe en los océanos. Tú tienes la costumbre de los peces: deslizarte muy suave entre mis muslos y quedarte parásito en…
De barro somos. Todo se hace a pulmón Tengo los puños cargados de impotencia, de lodo, de barro, de triste tristeza, de angustia, miseria y desolación. Tengo los ojos de agua de lluvia que rebalsan de penas de turbia ilusión. Tengo la esperanza pendiendo de un hilo que escucha lamentos sin atención. Pero tengo la…
Acaso despedirse de la vida sea contar las veces que nos quedan por habitar las cálidas costumbres. Quizá estas tibias cosas cotidianas ofrezcan las imágenes de lo que un día fueron: encuentros soberanos con la luz o con ese misterio fugaz de la hermosura, la voz de una mujer, aquel poema, cierto instante encantado del…
