El indio no es el que mira usted en el catálogo de turismo, cargando bultos o llevándole comida a la mesa. Tampoco el que ve desde la ventanilla y pide monedas haciendo malabares, ni el que habla una lengua muy otra y resiste fríos nocturnos. No, el indio está adentro, y a veces se le…
El viento quiso oír la rosa y la emprendió con ella reptó empujó deshizo todo su puro color su comba y lujo el viento le susurró preguntas le rogó al herirla gimió furioso en los tejados cuando nada hubo cuando como al azar desmenuzaba la última memoria de su forma se estremeció su piel ausente…
Cómo encuentro mis rostros amados cuando las bisagras del tiempo cerraron todas las puertas. Cómo llego a mi puerto exiliada en la cornisa de mi nostalgia si desarraigaron mi ancla. Cómo descubro mi sonrisa cuando tengo el vacío enraizado en mi mesa. Salgo corriendo por las calles del mundo busco a mis hijos llora mi…
porque no soy más que un viajero que se embarca en la noche y descubre que indefectiblemente el silencio habita en los andenes debo partir y no hay regreso sólo llevo mi sombra de equipaje suelo ser un repetido forastero que ejerce el breve oficio de ser una distancia puedo ser una fotografía un saludo…
sin alegría ni sosiego me invade una creciente de palabras que serpean riscos y presagios; un sonámbulo artificio de signos, para decir lo que no puedo. mi mano forcejea contra el caudal de musgo sonoro y la Belleza, territorio cruel, no me guarece. Poemas del libro la mirada sonora (2008) Alfredo Luna-
Cayó lentamente, el sonido del disparo derramó en el suelo el rojo de la sangre. Pidió ayuda, su eco recorrió el pasillo y la mirada quedo vagando por las paredes.- El corazón latía con desorden, la cabeza perdió su postura. ¿Pero qué paso? ¿Quién fue? ¿Por qué? El tiempo se detuvo por un momento y…
Adónde fue la luz que nutrió mi inocencia? ¿Por qué me abandonó la alegría de niño, durante aquella época de inmaculados sueños, sin decir ni siquiera adiós a mis praderas y a mis huertos feraces y a mis ríos de soles? Tras su ida sigilosa, quizá a ninguna parte, me introduje en la selva que…
¿Qué fue de la promesa de Wendy de no crecer jamás? Eso le dijo al hijo único del país de Nunca Jamás, que sería una niña para siempre. Unos años más tarde conocemos a otra niña. Ruth Kenthon tiene 13 años, lee a todas horas y vive en Londres. Una noche la despierta la inesperada…
Empezaron a corretear por aquella superficie lisa y transparente haciéndose un poco más grandes. Estaban en la parte superior de aquel cristal empañado muy cerca la una de la otra. Se miraron y casi al unísono empezaron una carrera por la superficie lisa deslizándose hacia la parte inferior de la ventana. Jocosamente se cruzaban y…
Muy pocas veces estuvo cerca de hallarlo Está oculto en algún lugar de la casa entre libros y palabras y en contadas noches en el silencio aparente de los objetos junto a luces ahora dormidas presiente que un fugaz conocimiento pareciera revelarlo todo José María Pallaoro-