Aquí estamos aún, los que siempre estuvimos, volviendo del exilio de la idea y la palabra. Aquí estamos aún, porque así lo quisimos. El invierno ha pasado. Hoy la savia reverdece. Aún tiene sabor amargo… Fuimos los muertos de pie y en carne viva, testigos de la infamia, con los ojos vacíos y nuestras manos…
A don Héctor Cosentino Al llegar al final de tu jornada, a ese muro letal que te vulnera, mientras gira tu vista la postrera, la imagen de tu póstuma mirada, esa inmensa planicie profesada que fue cuna, trabajo, fue bandera. Fue tu vida nutriendo la quimera, fue tu pulso lamiendo la alborada, …
De tarde, en otoño, un aplauso sincero, de hojas amarillas en el viento. Me brindaste una sonrisa y me regalaste una noticia, con un listón, con un moño; me embeleso de delicia. Nuestro mundo se transforma, esta espera me desborda. Las ansias, la impaciencia, en felicidad se convierte, porque sientes, pataditas en…
Pedazos volando por todas partes, pedazos de carne y alma algunos, resueltos, cortan, y otros, cansados e indecisos no saben qué hacer. De algo anteriormente unido, ahora separados por la fuerza, se definen como puedan en la fragmentación de su tragedia, en la necesidad de sobrevivir, de poder vivir y lamentar algo por triste que…
Tengo para contarte la trémula luz de las mañanas, el incierto destino que amenaza la sequía y el raro azul de los ocasos. Tengo que hablarte algo más de los desiertos, algunas palabras que en silencio reclamen en los lánguidos ojos de agua aquellas sombras que ocultan. Unas pocas letras que enarbolen la locura.…
Me duele el cielo que delimita los contornos de mi angustia. Me devoran las gargantas inescrupulosas del olvido. Me someto al desarraigo de mi especie porque yo, apenas proyecto una sombra en línea recta hacia el abismo. Estoy inconclusa y caen los andamios. Me desintegro. Me duele la piel. Me duelen las venas. Perfección absurda…
Tendido sobre la tierra la grieta es una esperanza sobre la tarde. Tendido sobre la arena la memoria es una esperanza sin grietas. Tendido sobre la tarde la esperanza es una grieta en la memoria. Y así transcurren los días y los soles desamparados con grietas sin esperanzas. José Pivín –
Esa mujer sabe que yo la miro, vuelve a abrir sus ojos para éste, su poema favorito. Yo la quiero impresionar pero cómo saber si son sus senos o su boca la humedad con que fluyen estos versos. Escribo. Sólo escribo para que sepa ¡qué bien la miro! invocándola, decidido así amarla sin más truco…
A lo mejor con un magister en psicología te haría entender que el amor no se clasifica en cuanto tiempo si no que en las acciones durante el. Entenderías también que el amor no es una enfermedad si no que una cura, que no es una guerra si no que es paz. Te haría entender…
Desatar la piel para encontrar el cráter donde maduran tus frutos, sin conocer los riesgos de viejas ataduras, es como arrojar una flecha a la herrumbre de las anclas. Secreta resistencia de ser y no ser el artífice de mí mismo. Este hombre que soy es todo lo que tengo. Por eso quiero que un…