Dónde se busca la piel
cuando la carne es un mito,
de qué fibra resucito
si mi cuerpo es de papel.
Para qué atar el cordel,
púrpura de la existencia,
al cráter de la apariencia
si su erupción me dispara
un vacío a contracara
como mínima sentencia.
Miroslaba Pérez Dopazo-