Tinto de Mayo

Mediodía de otoño,

dorado candelabro solitario,

campanario de nadie,

canto de un gallo

desde la rosa de los vientos.

Loco. Desamparado. Amanecido.

La vida se escurre

entre aceitunas maduras

y se mece

en las catalpas amarillas.

Es mayo.

Un perro lejano ladra atormentado

y un gato juega

con las plumas de su víctima.

Otoño en medio de mi copa.

Vino tinto en medio del alma.

Mecerse sin preguntar.

 

Cecilia Bigetti-