Brotados de la esencia más leve de la carne
hechos de antiguos llantos y de fugacidades
sobre la densidad siniestra de los huesos
vienen a padecer el quemante misterio
de saborear lo eterno con las bocas del tiempo.
Llegan en procesión del fondo de la sangre
traen todos los nombres que se llevan los muertos
cargan viva la noche de los fósiles ciegos
quemando en sus aortas las grandes geografías
soñadas en su nada por los dioses sin cielo.
Se agolpan a su paso los asustados ecos
del grito que Luzbel lanzó fuera del Verbo
enfrentando en el vano connubio de los besos
a la Nada y al Todo sus rostros cenicientos.
Son vacantes herencias del Edén que se inmolan
engañando un instante a los ángeles tiernos.
En cada perdición virginal de las horas
son patrias sin cimientos de los ídolos nuevos
que en las selvas y mares ya ni los vientos lloran;
las fariseas hostias de los desencantados
que ni los mismos tigres condenados devoran.
Adentro de las lágrimas reconstruidas con mezclas
de féretros y rosas hay unos ojos cándidos
que todavía lloran la misteriosa historia
de tantos seres bellos hechos sólo de sombras.
Brandan Caraffa–
Pingback: 7 de noviembre de 2012 : : Cronica Literaria