Tus ojos, dos secretos que me observan. Mas, ¿qué dolor es éste que en mi frente tan pálida, parece algún lunar? Si están los astros pocos, si la muerte echó la puerta, si las hojas secas en viento malo al rato se convierten, si cruje ya el paisaje y van los muertos en busca de…
Cuando mis pasos cansados de andar cruzan el límite entre el cielo y el infierno y el recuerdo del ayer recorre mis venas tensando soledades. Cuando llegas hasta mí indiferente en apariencia, fabricando dolor inexistente. Cuando se corta la cuerda entre la risa y la locura impidiéndome pensar y se quiebra mi voz…
Hablo, no para dejar de callar no para expulsar el terror de la muerte que es silencio infinito, hablo en la calma de las noches para saber quién soy, para reconocerme en el resplandor del velador sobre un papel garabateado, hablo cuando todos callan cuando todos sueñan y nadie me oye (aunque íntimamente espero que…
Sólo con ver cómo las olas caen redondas como pámpanos sobre la arena hambrienta. Sólo con escuchar el aleteo de las hojas recorriendo el otoño de la mano del viento. Sólo con ese pulso ajeno de minutos la vida tiene tiempo. Silvia Long-Ohni-
Delgados vientos de la desesperación Pasan y llevan a los rincones los últimos despojos de mí. El aire de la siesta trae lejanas voces y no hay caballo veloz ni pasado capaz de tolerar la abierta llama de la tarde. Voy con el dorado rostro donde el otoño se oxida buscando una única…
Las olas modelan con precisión un ímpetu de arco sobre labios de arena después como si nada la espuma desfallece en tan sólo humedad el rocío paciente se deshilacha en gotas después como si nada el humo despereza en claridad los dinteles sostienen una elipse de encuentro ante la puerta abierta después como…
Aunque sea un instante, deseamos descansar. Soñamos con dejarnos. No sé, pero en cualquier lugar con tal de que la vida deponga sus espinas. Un instante, tal vez. Y nos volvemos atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose sobre el mismo temor actual, que día a día entonces también conocimos. Se olvida pronto, se…
Lágrima de democracia. Arruinados laberintos, clandestinos y burócratas. El pasillo de la espera. Mascullando el cemento: “mala suerte y paciencia”. Un sol metálico brilla en la tarde se hace a un niño, que nada pide, ni hace cola en un tacho de basura. Guillermo Medina-
Cada día caminamos el resto de la tarde por primera vez. A tientas la mano revisa la oscuridad: hay brasas en las cenizas y miradas que se callan hasta el frío. Ciegos para todo, los dedos rebaten las páginas del tiempo y los dobleces laceran la alegría. Los árboles soñados son apenas un abuso…
Mira, nuestra ensenada ahora está desierta. Ya no estamos. Estoy. Mitad insuficiente. Esta tarde no vemos en el iris del otro los destellos del sol que la marea verde hurtaba al horizonte y, en gesto de limosna, esparcía en las piedras cenicientas del muelle. Al reborde del dique asomábamos juntos, escudriñando el agua por…