Pregúntale a ese cielo que te mira
dónde nace la gracia del poema.
No creas que en las cuerdas de la lira.
¡No amor! ¡No!, nace en la pena.
… Brota de la nada… de repente;
como un auxilio precoz, samaritano;
para calmar la sed del inconsciente
y apaciguar al corazón tirano.
… Viene de la faz de algún planeta,
donde fluye un esplendor desconocido.
¡Poesía no es el don de los poetas!
es dolor, en palabras traducido.
La idea, es plácida y laxa mansedumbre,
un espacio de luz que se desgrana.
Anhelo de llegar hasta la cumbre…
dejando atrás, la decadencia humana.
No hay en el poeta maravilla,
ni cincel que dé forma a su existencia.
Es un labriego que esparce la semilla;
para verla florecer en su conciencia.
Es callar… y expresar un mismo idioma;
es sentir amor, ¡Amor en demasía!
Es postrarse ante un Dios, que nos perdona
y nos hace llorar en poesía.
Clara Mizrahi-