Vendrán luego otros hechos
en una lejana hoja
de domingo en Madrid.
Los encontraré en tus ojos,
inmensos en las sienes,
temblorosos, abiertos
sobre la tierra roja.
Bailaremos
en crepúsculos
del color de los ríos,
crecidos en otoño.
Nada conservo
de los despojos,
perdidas alas de papel,
ésas que cosía madre
a mis espaldas,
zurcidora
de vuelos imposibles.
Anduve en los caminos
sin darme cuenta
de que eran estos pies desnudos,
los que me llevaban,
y me harté de los paisajes
sin mirar si entraban por mis ojos
o los llevaba conmigo.
Después, alimenté luceros,
sin reparar
en que fui un desparecido:
ausente juntador de absurdos.
Ahora
despliego este soplo,
transformado en viento.
Poemas del libro Manos Forasteras, Editorial Grupo Cero-
Jaime Icho Kozak-
estas cronicas parecen poesia