Que nadie me ofrezca un cielo,
yo guardo para mi tierra
el polen de toda muerte
y la muerte que se entierra.
Voy herida de cantos claros,
despierta de auroras lentas;
limpia la mirada otoña
que terca me llora muerta.
¡Ay! ¡Ay! ¡Ay!
Sueño ser hoy por la tierra,
madurando sin cansancios,
un suave alimento fértil
para sus pájaros mansos.
Oigo la voz de su semilla
-tibio credo desoído -,
que hurga en mis dedos quietos
la huella de mis sonidos.
Voy a la tierra con un canto
alumbrado de recuerdos,
voy a buscar con mis seis cuerdas
coplitas que ya me debo.
Aníbal Albornoz Ávila-