A boca cerrada tensa su armadura
sobre la máquina del miedo,
sus ovaladas neuronas
acunan naufragios y grávidas ausencias.
Sobre musgosas rocas
cuelga su alquitranada infancia.
Las esquinas calladas retenidas en sus tímpanos,
pierden su metamorfosis prometida.
Invitado al convite turbio de sus muertos,
coexiste entre los puentes calcados del ahora,
envoltura de corto viaje disfrazada, que a boca cerrada
memoriza la existencia entre un yo injertado
y la presencia subversiva, de la última palabra.
Mary Acosta-
linda poesia .vos si que sos una poeta valida y no el perro que tenes atras!